0-21
San Juan llega, cuatro
menos cuarto.
Reunimos los restos de
la cosecha,
largas pilas de secos
pastos
y el polvo reunido
entre
las camas, los
párpados.
El sol se aleja en esta
noche
y triunfa el frio de la
mujer luna
mientras a lo lejos se
pierden
las notas últimas de
los cencerros
que avanzan tristes
hacia valles nuevos.
Salta mi cuerpo sobre
las brazas
cada año enfermo,
cada año también
entero,
mitad al fuego la
otra mitad al viento.
Triunfan los truenos,
la ceniza cambia
a la noche el día
y el hombre hambriento
crece y dispara al
cielo
su reunida carga de
ansiedad
y espera. Tras el fuego
ríe el viejo desdentado
y un feliz niño de la
llama
hacia la llama se lanza
en sus manos cargando
todo el tiempo y el olvido.
De Postales de
Letrazelandia, 2009
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